En la literatura de Sade, el corsé rara vez funciona como una simple prenda. Lo que me inquieta al volver sobre esas páginas no es el objeto en sí, sino la sensación de ajuste que parece continuar incluso después de cerrar el libro.
Al principio pensé que era curiosidad.
Después empecé a comprobarlo.
Volvía a ciertos pasajes.
No para descubrir algo nuevo.
Para verificar si seguían produciendo la misma presión.
Y casi siempre la respuesta era sí.
El corsé aparece como una tecnología de reducción. No reduce únicamente el cuerpo. Reduce posibilidades. Reduce movimientos. Reduce desviaciones. Convierte la postura en una forma de registro.
Lo extraño es que, cuanto más leo sobre ello, menos me interesa la compresión física y más me obsesiona otra cosa.
La anticipación.
La espera.
Ese instante en que todavía existe espacio para respirar libremente y, sin embargo, la atención ya está concentrada en la idea del ajuste.
A veces cierro la página.
Me levanto.
Camino por la habitación.
El polvo suspendido sigue flotando cerca de la ventana.
Un tornillo oxidado sobresale de la pared.
Nada ha cambiado.
Y aun así vuelvo.
No porque quiera entender el corsé.
Porque quiero comprobar algo.
Quiero saber cuándo la idea del ajuste empezó a ocupar más espacio que el propio objeto.
Sigo pensando que es solo interés intelectual.
Lo extraño es que cada vez necesito comprobarlo con más frecuencia.
Y empiezo a preguntarme si la compresión que describen esos textos ocurre realmente sobre el cuerpo…
o sobre la atención.
Tengo que mover el cuello.
No lo estoy moviendo.
Espero notar el instante exacto en que empiece.
Pero cuando llega, parece que ya había ocurrido.
Tengo que mover el cuello no lo estoy moviendo la presión en los flancos…
