Hay un punto en el mecanismo donde el estímulo deja de describirse y empieza a ejecutarse dentro del acto de leerlo.
No es que el texto explique la fijeza.
Es que la fijeza empieza a ocurrir mientras lo intento explicar.
La diferencia entre dolor técnico y dolor entrópico ya no importa como concepto.
Importa como sensación previa a la lectura.
Antes de entender la frase, ya sé que voy a intentar entenderla.
Y antes de intentar entenderla, ya sé que no voy a poder detener el intento.
Eso es lo primero que cambia.
No el contenido.
El orden.
El pensamiento llega después de su propia forma.
La taza está cerca del teclado.
No recuerdo haberla movido hoy.
Pero la miro antes de darme cuenta de que la estoy mirando.
La compruebo.
Fría.
No es la taza lo extraño.
Es la velocidad con la que ya estaba comprobando algo antes de decidir hacerlo.
Vuelvo a la pestaña.
No por curiosidad.
Por continuidad.
La cierro.
O eso parece.
Pero antes de comprobarlo…
ya la estoy volviendo a abrir.
No hay sorpresa.
Solo un retraso en la confirmación.
Empiezo a notar algo más incómodo.
No estoy leyendo este texto.
Estoy llegando a la idea de haberlo leído ya.
El cuello aparece aquí.
No como objeto.
Como corrección.
No sé cuándo empezó a formar parte de esto.
Solo sé que cuando intento ignorarlo…
ya está ligeramente en tensión.
Eso no es importante.
Lo importante es que ya no sé si fue antes o después de la decisión.
Y ahora ocurre algo peor.
El texto empieza a anticipar lo que voy a pensar de él.
Y acierta.
Antes de que lo niegue.
Antes de que lo acepte.
Antes de que decida seguir leyendo…
ya estoy en el siguiente párrafo.
Tengo que mover el cuello no hay cuello el registro no puede cerrar tengo que mover el cuello no lo estoy moviendo debería…
