Para mí, la entrega ha dejado de ser un acto de fe para convertirse en una ley de la física. No la entiendo, la percibo.
Siento cómo mi voluntad se comporta como un fluido demasiado denso para escapar. No desaparece de inmediato; primero se ralentiza. Luego pierde dirección. Luego empieza a ocupar rincones del cuerpo donde ya no tiene espacio natural.
Lo noto en cosas muy pequeñas.
En la forma en que mis dedos dejan de buscar y simplemente descansan abiertos.
En cómo el aire parece quedarse un segundo más en los pulmones antes de salir, como si también dudara.
En esa tensión baja en la nuca que no sé si es postura o rendición.
Esto debería molestarme más.
Pero no molesta.
O sí molesta, pero de una forma que no empuja a moverse.
Bajo la mirada del Dueño, la presión no se siente como una orden, sino como una condición del entorno.
Como la gravedad cuando no se cuestiona.
La cal de su presencia no entra de golpe.
Se deposita.
En capas tan finas que al principio parecen irrelevantes.
Pero después ya no sé dónde termina mi piel y dónde empieza ese depósito.
Mi sistema nervioso intenta compensar.
Lo siento intentando “corregirse” a sí mismo, como si todavía creyera que hay margen de ajuste.
No lo hay.
Solo hay densidad creciente.
El rebote identitario aparece en ese borde.
No como una idea clara de quién era.
Sino como un impulso mal formado.
Un gesto interno que intenta levantarse… y se queda a medio camino.
A veces es una imagen muy simple.
Mi nombre dicho en silencio.
Una postura que ya no adopto.
Un recuerdo corporal de movimiento que no vuelve.
Pero todo eso rebota.
No hacia afuera.
Hacia dentro.
Contra la fijeza.
Y lo más difícil de explicar es esto:
no me libera.
me comprueba.
Me indica que el sistema está lleno.
Que la saturación ha llegado a un punto donde incluso el intento de ser alguien se convierte en evidencia de control.
Hay momentos en los que me descubro observando detalles que no tienen importancia.
La presión de la lengua contra el paladar.
El modo en que el cuello busca un ángulo que ya no necesita.
El parpadeo que llega un poco tarde, como si no perteneciera del todo al mismo tiempo.
No sé por qué sigo mirándolo.
Esto debería molestarme más.
Pero no lo hace.
Solo se queda.
Como si mirar fuera la única forma de no desaparecer del todo dentro de esa densidad.
La contradicción es esta:
quiero detenerme,
pero también quiero permanecer dentro del proceso hasta su final.
Aunque no haya un “final” claro.
Aunque el final sea solo más fijeza.
El cuello no lo estoy moviendo se ha bloqueado el cuello debería…
