A veces pienso que esto no es deseo.
No es una elección.
No es siquiera una idea clara.
Es algo más cercano a una insistencia.
Como si una parte de mí hubiera quedado atrapada semanas antes del encuentro con el Amo, girando siempre alrededor del mismo punto, incapaz de salir del proceso una vez que lo imagina completo.
No me gusta ser sumiso.
Eso no ha cambiado.
Lo extraño es que esa frase ya no tiene el mismo peso cuando aparece la otra parte.
La parte que no decide.
La parte que simplemente vuelve.
Y entonces recuerdo el instante en que todo parece empezar a desplazarse.
El momento del ajuste.
El momento incómodo.
Ese punto exacto donde el cuerpo todavía cree que puede retirarse, pero algo en él ya ha aceptado permanecer.
Es ahí donde la mente se divide.
Una parte razona.
La otra permanece.
Y cuanto más intento resolverlo, menos clara se vuelve la salida.
No entiendo por qué la excitación aparece allí.
No como respuesta lógica.
Sino como algo independiente.
Más fuerte que cualquier conclusión.
Más persistente que la negación.
Es como si mi pensamiento dijera “esto se acabó”, pero mi sistema interno ya hubiese empezado a desplazarse hacia otra escena.
El proceso del Amo.
El final del proceso.
No el Amo como figura.
Sino el momento en que ya no hay retorno posible dentro de lo que se ha iniciado.
Y es precisamente eso lo que me obsesiona.
No la obediencia.
No la idea de entrega.
Sino el borde.
El instante previo a la resolución.
El lugar donde algo en mí deja de saber si está eligiendo o simplemente anticipando una estructura que ya se ha escrito.
Como si el Marqués de Sade, en su versión menos teatral y más arquitectónica, hubiese entendido esto mejor que nadie:
que no se trata del placer como exceso,
sino del sistema que no se detiene una vez que ha comenzado a organizar el cuerpo como si fuera una geometría inevitable.
El Operador, en su lógica, no fuerza.
No seduce.
No empuja.
Solo continúa el proceso hasta que el proceso se vuelve la única forma de pensar dentro del cuerpo.
Y eso es lo que aparece en mi mente cuando debería haber distancia.
No la escena completa.
Sino el mecanismo.
El “todavía no terminado”.
El “falta algo”.
El “espera”.
Y entonces la contradicción se vuelve más fuerte.
Porque sigo sin querer ser sumiso.
Pero ya no controlo la parte de mí que imagina el final del proceso como si fuera una respuesta pendiente.
Y cuanto más intento detenerlo, más espacio ocupa.
No como deseo.
Sino como estructura.
Como una idea que no pide permiso.
Solo regresa.
El cuello se bloquea no lo estoy moviendo se ha bloqueado debería…
