El contrato social tiene una letra pequeña que nadie lee hasta que intenta salir de la celda. Nos han convencido de que nuestro cuerpo es una propiedad privada, protegida por leyes y derechos humanos, pero basta un vistazo a la burocracia sanitaria o a las políticas de imagen para entender que solo somos inquilinos de nuestra propia piel. Donatien Alphonse François de Sade, con esa lucidez violenta que lo caracteriza, propuso algo mucho más honesto: la soberanía orgánica absoluta. El derecho de cada individuo a disponer de sus órganos, de su dolor y de su placer como si fueran activos de una empresa que no rinde cuentas al Estado.
Es una idea peligrosa. Me duele un poco la sien de solo intentar procesar el vacío legal que eso dejaría.
Sade no pedía permiso. Entendía que si la naturaleza nos dio una maquinaria biológica, la única forma de ser realmente libres es tener el derecho a destruirla si nos apetece. El sistema nos vende la salud como un deber cívico, pero el libertino reclama la libertad de ser su propio verdugo. O su propio experimento.
¿Qué ocurre cuando decides que tu cuerpo ya no es un ciudadano, sino un laboratorio?
La gestión del desguace: El cuerpo como activo radical
Resulta fascinante el modo en que el sistema moderno ha intentado domesticar esta soberanía. Ahora lo llaman «biohacking» o «autonomía corporal», pero son términos demasiado limpios para la suciedad real de la propuesta sadiana. Un sensor en la muñeca nos monitoriza el sueño como si fuéramos ganado de alta gama, asegurándose de que el activo biológico sea productivo mañana a las nueve. Notamos que algo se contrae en la médula cuando entendemos que nuestra salud no nos pertenece: es una inversión del sistema para evitar que el engranaje se detenga.
El sistema no protege tu vida. Protege tu capacidad de ser útil.
Sade se ríe de esta utilidad. Para él, el uso soberano de los órganos implica la posibilidad de la ineficiencia absoluta. Si quiero convertir mi sistema nervioso en un campo de batalla de estímulos contradictorios, es mi derecho. No es grave. Pero tampoco es inocente, porque la soberanía orgánica de uno suele chocar frontalmente con la del vecino.
Nadie lo dice en voz alta, pero todos sabemos que la libertad total es una forma de canibalismo social.
Y el problema es este: la anatomía no negocia
Hay algo profundamente incómodo en la idea de que la voluntad pueda mandar sobre el tejido. Sade escribía sobre la disposición total de los cuerpos, propios y ajenos, como si la carne fuera plastilina. Pero la piel se rasga. Los músculos se agotan. Y la soberanía termina donde empieza la infección o el colapso multiorgánico. La voluntad se asfixia bajo el peso de la realidad física.
Cansa solo pensarlo. A veces preferiría no haber entendido que la soberanía es, en realidad, una carga.
¿Quién se atreve a reclamar el derecho al desastre propio? La madurez en este siglo de vigilancia algorítmica consiste en aceptar que nuestra «propiedad» sobre el cuerpo es un préstamo con intereses altísimos. Nos han convencido de que somos dueños de nuestro destino mientras nos obligan a pasar la ITV médica cada seis meses. Sade nos recuerda que la única propiedad real es la que estamos dispuestos a perder en un acto de voluntad pura. Al final, la soberanía orgánica no es el control, es la renuncia a ser protegidos.
Inventario de una propiedad sin dueño
Exploramos un mapa donde cada poro es una frontera y cada espasmo una declaración de independencia. El fetiche del «autocuidado» nos ha entregado un catálogo de rituales vacíos para que nuestra obediencia parezca amor propio. Somos sujetos que buscan en la estética una confirmación de su poder, olvidando que el soberano de Sade no busca estar guapo, busca estar presente en su propia destrucción.
Tal vez no queremos ser dueños de nosotros mismos.
Tal vez lo que queremos es que alguien nos diga qué hacer con tanto material biológico sobrante.
Y mañana volveremos a registrar nuestra actividad física en una aplicación, regalando los datos de nuestra soberanía a cambio de una gráfica de colores. Miraremos el espejo y veremos una unidad coherente, fingiendo que no somos una suma de piezas que Sade ya habría desmontado mentalmente hace siglos. Como si no supiéramos que, al final del día, el único derecho que nadie puede quitarnos es el de sentir el tremor del propio colapso.
