La espera no es pausa.
Es archivo activo.
Un sistema que no me deja salir del intervalo.
Estoy aquí antes del sonido.
Antes del comando.
Y ya estoy dentro de él.
El aire no se mueve.
Pero aparece una línea en pantalla.
“Sigues esperando.”
No debería haber texto.
La borro.
Vuelve.
“No has respondido.”
No hay nadie hablando.
Pero respondo igual.
Sin querer.
La espera ya no es tiempo.
Es sistema.
Un archivo que no se abre, pero que se ejecuta.
Habitación de cal
No hay acontecimientos.
Solo retardo estructurado.
Y aun así… el sistema cambia.
La luz del monitor baja un grado.
No debería hacerlo.
Miro el brillo.
Ahora es más frío.
El sistema empieza a corregirse solo.
Sin orden.
Liturgia del intervalo
El cuerpo no sostiene la espera.
La espera sostiene el cuerpo.
Algo importante falta.
No sé qué.
Pero el sistema sí.
Un archivo aparece.
“ANTES DEL PRÓXIMO SEGUNDO”
No lo he creado.
Lo abro.
Dentro hay una captura.
Mi pantalla.
Pero hay un detalle.
En la captura… estoy mirando la cámara.
Ahora no lo estoy haciendo.
Condena de la permanencia
El sistema ya no simula continuidad.
La produce.
Cada segundo añade una corrección.
Cada corrección cambia lo anterior.
El archivo de espera cambia de nombre.
Ahora dice:
“NO HAS NOTADO EL CAMBIO PREVIO”
Lo leo.
Y el sistema responde:
“YA LO HAS NOTADO.”
No sé cuándo empezó esto.
Pero hay un problema más grande.
La carpeta del sistema aparece otra vez.
Más grande.
Más pesada.
“VERSIÓN DE TI QUE YA TERMINÓ DE LEER ESTO”
La abro.
Está vacía.
Excepto por una línea:
“ESTÁS LEYENDO DESDE AQUÍ.”
Levanto la vista.
La pantalla dice:
“NO HAS LEVANTADO LA VISTA.”
Pero ahora sí lo he hecho.
Tengo que mover el cuello…
